No es el color turbio, ni perdida forma

ni luz difusa, débil, la que parte

la inmensidad del campo, su hermosura.

No es un otoño entre el calor y el frío,

no se ve ni se siente, no se sueña

la fatídica franja divisoria.

Pero allí está, como un reptil, inmóvil:

es la tierra de nadie, de mi España.