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Por las calles de Roma, nieve y viento,
desolado nocturno, levantándose
fuego a las piedras , ráfagada de sombra,
alguien galopa, eco de trueno antiguo,
casi extinguido ya, solo ¿hacia dónde?
No es grande la campiña, no es inmesa
la mar aún para guardar el último
relámpago salvado de su sueño.
Tal vez la mar, oh Dios, pero montaña,
no de espuma y olas, sí de simas
de pétreos sordos ríos torrenciales.
Tal vez allí, tal vez allí...
Y galopa
Lleva en su mano el rayo, la postrera
exhalación, la chispa final. Todo
pudiera ser de nuevo iluminado:
La Creación, recién nacida al día,
el palpitante verbo nunca oído.
No son las bridas, no, las que en sus dedos
se estrujan. Es la última centella.
Lo saben solo un viejo y un caballo.
Va a abrir la mano, va a soltarla. ¿Adónde?
Tal vez al mar, al mar, pero de roca.
¡Peña del mar, montes del mar, canteras!
Allí tal vez...
Y las espuelas sangran.
Bloques ya guerreados, sometidos,
cinceladas entrañas, escondidas
medulas de la piedra, atrás, pasando,
ya estatuas olvidadas de la noche
entre la compasión de la ruinas.
Atrás, los puentes vistos sólo en sueño,
la ciudad de su honor fortificada,
los natales jardines agredidos ,
dioses de su niñez entre la shojas:
allí el fauno riendo, el torso roto,
brotado nueva fuente de la tierra.
Pero ya todo es súbito delirio
poe ver la cara de la luz y hablarle.
Y oye su galopar como un solemne
son de martillos de una antigua cólera.
Atrás, rompiendo, aplastadora, inmune,
salta la arquitectura, blanco ciclope
furioso, en el azul tendiendo arcos,
subiendo fustes al frontón del cielo,
bajo el ojo asombrado de las cúpulas.
La geometría del espacio llora
una lluvia de líneas trastornadas.
¡Más aún, más aún, más todavía!
Grito del trueno, voz de la centella
que en la mano le rigen
Y galopa.
Atrás, en turbonada, la pintura.
Sube y desciende, palma, esparto,alambre,
el pincel por los ámbitos sin límites
Precipitada va la anatomía,
viento en escorzo, ardiente alud en guerra.
Suenan portazos en las nubes, treman
rotos los goznes del quicial del mundo.
¡Oh Dios, oh Dios,oh Dios! No sé si infierno
es para mí tu gloria, si tus ángeles
se desempeñan en mí como demonios...
Y en rasgado ciclón, atrás, hundiéndose,
cartones, cal, esbozos, andamiajes,
muros feroces, convulsivas ánimas.
No es grande la campiña, no es inmensa
la mar, no es grande, no, la solitaria,
ahuyentadora nieve sib vestigios,
no la desarbolada impune noche
para zafar un último relámpago.
¡El mar, tal vez el mar, pero de piedra!
¡Cumbres del mar, mármol del mar, espumas!
¡Oh Dios, oh Dios, oh Dios! Va a abrir la mano,
va a arrancarle de cuajo las pupilas
a la luz, va por fin a reverlate
su última luz, dejándote a Ti ciego.
¡Al mar, al mar! Tal vez allí...
Y galopa
A la pintura (1945-1947)