Antología poética - Recently Updated Pages

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generación07 — Tue, 11 Sep 2007 05:08:11 CDT

Antología poética de

la Generación del 27

Wiki: definición

Introducción

Antología

Otros poetas

Pablo Garcia Baena

generación07 — Thu, 01 Mar 2007 06:55:35 CST

(Córdoba, 1923)

Niña de los Peines

En una iglesia ortodoxa de Viena

generación07 — Thu, 01 Mar 2007 06:45:59 CST

Inquieta el esplendor de las iglesias,
la penumbra que envuelve el oro antiguo,
el silencio que brota de un murmullo
de salmos estancados y plegarias,
los santos poderosos y sus rostros
que un éxtasis tortura,
el incienso y las velas palpitantes
con sus luces de miel
junto al iconostasio .
Recuerdo aquellos versos
de Cavafis, sus cirios luminosos o recién
apagados al soplo del presente.
Mis velas no son días en fila: son deseos
extinguidos sin cálculo, sin orden
o prendiendo en los días venideros
supuestamente hermosos y gentiles
- los deseos, el otro calendario.

Y repito una vieja costumbre irremediable.
En templos y capillas, con una fe muy turbia
- San Terapio de Lesbos, San Saturio de Soria,
la capilla minúscula de Rézimno,
Santa María de San Sebastián,
la perfumada ermita de Narila,
Viena o San Francisco de Liubliana-
en todas las iglesias y bajo fe dudosa
dejo algunas monedas, tomo una vela humilde
y al dios de los deseos, si lo hubiere,
impostora y ritual,
le invento una oración hereje y terapéutica.

Transitoria, 1998

Aurora Luque

generación07 — Thu, 01 Mar 2007 06:44:03 CST

(Almería, 1962)

En una iglesia ortodoxa de Viena

A Federico, con unas violetas

pamelaarango — Thu, 01 Mar 2007 02:29:09 CST

Para Juan Carlos Rodríguez

Mas no pueden pasar sobre esa sombra
Algunas violetas,
Y es grato así dejarlas,
Frescas entre la niebla...

(I)
Has llegado de nuevo.Te esperaba
para tenderte el brazo perdido de los humos.
La curva de los muelles, la soledad ajena
de Columbia University
y esta ceniza fría
en los párpados rotos
de la ciudad sin sueño

Imagínate ahora
aquel cielo cansado,
aquellos ojos tuyos
de mil novecientos veintinueve,
extrabiados entonces,
recorriendo los puentes
con un gesto sin fondo.

En este Sur
de vigas y de luces
pues llegar la muerte una mañana,
pero estraña
las esperiencia que tiene la historia entre sus muslos
de milenario amor,
paciente amor salvaje
contra todos nosotros.

Imagínate ahora
los andamios,
la habitación vacía y el deseo
hundido como un barco
que buscara el suicidio.

Has llegado hasta Harlem,
bajo el sordo rumor de los moteros
vas a quedarte mudo,
con tu sudor a solas, con el miedo,
para ver como cierra los ajos de la muerte
cómo besa los labios de su último amante.
Era mil novecientos veintenueve.
No debió ser extraño,
porque estaba allí después de todo,
sobre el turbio desagüe de la vida.

(II)
Y recuerdo una brisa triste por los olivos.
F.G.L Después de la prisa cansada de los últimos trenes nada vuelve. Sólo queda tu rostro sobre Brodway y es difícil, de tanta soledad, cerrar los ojos sin dudar que exsiste. Absurda esta lengua de fuego que parte del horizonte, que se extiende indomable sobre los corazones, multiforme y herida, que revienta y perece la sonrisa forzada de una máscara rota. Sola la ciudad se disfraza en un escalofrío y sus ojos te apuntan lineados y ciegos como un rastro de dientes que se olvide en
[los hombros.
Entonces el alcohol es la sangre que desnuda los labios, porque viene la noche, porque llega la muerte sobre un brazo doblado para dejarte a solas con tus años. Triste por los olivos, mientras Harlem entorna sus ventanas, el tiempo es una brisa que ya nadie recuerda.
(III)

Aquí, después de tantos años y una guerra, todo es como entonces. En la voz aguardiente de los tiempos el horario es el mismo, los abrazos cansados siguen llegando tarde y la vida entristece como un golpe de niebla escondido en las manos. Aquellos ojos nuestros esperan ser tendidos sobre mil novecientos diecisiete corazones en sitio. Ya ves, sólo decirte que es posible la vida, que me espera como una herida abierta sobre otra bocana, para surgir debajo de los números, romper la soledad, tomar la calle y disponer las fechas en su sitio. Hoy no puede pesar sobre esta sombra un ramo de violetas, y es dulce así dejarlas frescas entre la niebla con un rumor de cuerpos que no cesa y esta lágrima extraña qur llamamos historia.

Niña de los Peines

khaledshalayel — Thu, 01 Mar 2007 01:52:47 CST

Niña de los Peines
Giralda de las voces... Padecía
por su garganta un ave prisionera.
Era la pena de la petenera
y era un vuelo de llanto y agonía. Entre el celo y la muerte y la armonía
de la amargura ardiendo como cera
está Pastora sobre su ara ibera:
Nuestra Señora del Andalucía. Cádiz de sal, Triana de la luna,
Málaga del jazmín, Córdoba amante,
le dan el vino denso del olvido. Y ella, que el grito y el silencio aúna,
raja el granado rojo de su cante
y entrega el corazón y su latido.

PLAYA

LuisaUreta — Thu, 01 Mar 2007 01:52:05 CST

A Federico García Lorca

Las barcas de dos en dos,
como sandalias del viento
puestas a secar al sol.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.

Sobre la arena tendido
como despojo del mar
se encuentra un niño dormido.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.

Y más allá, pescadores
tirando de las maromas
amarillas y salobres.

Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.

Las islas invitadas y otros poemas. (1926)

Introducción

generación07 — Wed, 28 Feb 2007 15:28:16 CST

Una antología es una recopilación de textos literarios de diversas obras y autores siguiendo unos criterios. El Wiki está creado con la finalidad de aprender, pero también para presentarnos a dos proyectos: Las Rutas Literarias y El Congreso de Jóvenes Lectores de la Generación del 27 que se realizará en Andalucía y de los que ya hemos hablado en nuestro Blog Al pie de la letra.

La antología la estamos realizando los alumnos de 4º E.S.O, siguiendo los siguientes criterios:

En los poemas debe aparecer algún lugar relacionado con la vida del autor, ya sea en el exilio, en España o en su ciudad natal.
Cada alumno tiene asignado un autor y debe buscar en las antologías disponibles o a través de las consultas en Internet los poemas que cumplan estos requisitos.

Finalmente, mencionar que esperamos que esta antología dé una visión general de los autores a través de sus trayectorias vitales y de los lugares que se plasmaron en sus obras.

Esperamos que os guste la selección hecha.

Vicente Aleixandre

generación07 — Wed, 28 Feb 2007 13:49:42 CST

(Sevilla, 1898 -Madrid, 1984)

En la plaza

En la plaza

generación07 — Wed, 28 Feb 2007 13:45:02 CST

Hermoso es, hermosamente humilde y confiante, vivificador y profundo,
sentirse bajo el sol, entre los demás, impelido,
llevado, conducido, mezclado, rumorosamente arrastrado.

No es bueno
quedarse en la orilla
como el malecón o como el molusco que quiere calcáreamente imitar a la roca.
Sino que es puro y sereno arrasarse en la dicha
de fluir y perderse,
encontrándose en el movimiento con que el gran corazón de los hombres palpita
extendido.

Como ese que vive ahí, ignoro en qué piso,
y le he visto bajar por unas escaleras
y adentrarse valientemente entre la multitud y perderse.
La gran masa pasaba. Pero era reconocible el diminuto corazón afluido.
Allí, ¿quién lo reconocería? Allí con esperanza, con resolución o con fe, con
temeroso denuedo,
con silenciosa humildad, allí él también
transcurría.

Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.
Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,
un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,
su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.

Y era el serpear que se movía
como un único ser, no sé si desvalido, no sé si poderoso,
pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.

Allí cada uno puede mirarse y puede alegrarse y puede reconocerse.
Cuando, en la tarde caldeada, solo en tu gabinete,
con los ojos extraños y la interrogación en la boca,
quisieras algo preguntar a tu imagen,
no te busques en el espejo,
en un extinto diálogo en que no te oyes.
Baja, baja despacio y búscate entre los otros.
Allí están todos, y tú entre ellos.
Oh, desnúdate y fúndete, y reconócete.

Entra despacio, como el bañista que, temeroso, con mucho amor y recelo al
agua,
introduce primero sus pies en la espuma,
y siente el agua subirle, y ya se atreve, y casi ya se decide.
Y ahora con el agua en la cintura todavía no se confía.
Pero él extiende sus brazos, abre al fin sus dos brazos y se entrega completo.
Y allí fuerte se reconoce, y se crece y se lanza,
y avanza y levanta espumas, y salta y confía,
y hiende y late en las aguas vivas, y canta, y es joven.

Así, entra con pies desnudos. Entra en el hervor, en la plaza.
Entra en el torrente que te reclama y allí sé tú mismo.
¡Oh pequeño corazón diminuto, corazón que quiere latir
para ser él también el unánime corazón que le alcanza!

Luis García Montero

generación07 — Thu, 22 Feb 2007 02:43:10 CST

Granada, 1958

Poemas:

Sonata triste para la luna de Granada
Life Vest Under Your Seat

Life Vest Under Your Seat

VeronicaHerreros — Thu, 22 Feb 2007 02:19:23 CST

Señores pasajeros buenas tardes
y Nueva York al fondo todavía,
delicadas las torres de Manhattan
con la luz sumergida de una muchacha triste,
buenas tardes señores pasajeros,
mantendremos en vuelo doce mil pies de altura,
altos como su cuerpo en el pasillo
de la Universidad, una pregunta,
podría repetirme el título del libro,
cumpliendo normas internacionales,
las cuatro ventanillas de emergencia,
pero habrá que cenar, tal vez alguna copa,
casi vivir sin vínculo y sin límites,
modos de ver la noche y estar en los cristales
del alba, regresando,
y muchas otras noches regresando
bajo edificios de temblor acuático,
a una velocidad de novecientos
kilómetros, te dije
que nunca resistí las despedidas,
al aeropuerto no,
prefiero tu recuerdo por mi casa,
apoyado en el piano del Bar Andalucía,
bajo el cielo violeta
de los amaneceres de Manhattam,
igual que dos desnudos en penumbra
con Nueva York al fondo, todavía
al aeropuerto no,
rogamos hagan uso
del cinturón, no fumen
hasta que despeguemos,
cuiden que estén derechos los respaldos,
me tienes que llamar, de sus asientos.

Luis García Montero

Rafael Alberti

VicentCliment — Thu, 15 Feb 2007 02:07:42 CST

(1902-1999)

Poemas:

A Cádiz, base extrangera
A Claudio de la Torre, de las Islas Canarias
Aquellos algarrobos
Elegía del cometa Halley
Granada
Joselito en su gloria
Madrid
Marinero en tierra
Muelle del reloj
Por las calles de Roma, nieve y viento
Sueño del marinero
Tres retahílas para Picasso

Antología

cbas — Thu, 15 Feb 2007 01:45:57 CST

Dámaso Alonso
Federico García Lorca
Gerardo Diego
Jorge Guillén
Luis Cernuda
Manuel Altolaguirre
Pedro Salinas
Rafael Alberti
Vicente Aleixandre

Insomnio.

pamelaarango — Thu, 15 Feb 2007 01:36:02 CST

Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño y por el mar las naves.

En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta a ti las alas de mis aves.

Saber que duermes tú, cierta, segura
-cauce fiel de abandono, línea pura-,
tan cerca de mis brazos maniatados.

Qué pavorosa exclavitud de isleño
yo insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.

Alondra de verdad, 1936

Gerardo Diego

pamelaarango — Thu, 15 Feb 2007 01:30:05 CST

(Santander, 1896 - Madrid, 1987)

Poemas:

A C. A. Debussy
Algeciras

Ante las torres de Compostela
Giralda
Romance del Júcar
Torerillo deTriana

Dámaso Alonso

cbas — Thu, 15 Feb 2007 01:24:18 CST

Insomnio
Una voz de España

Luis Cernuda

pamelaarango — Thu, 15 Feb 2007 01:21:31 CST

(Sevilla, 1902-México, 1963)

Poemas:

A un muchacho andaluz
Contigo
Desolación de la quimera
El andaluz
Impresión de destierro
Tierra nativa
Un español habla de su tierra

Manuel Altolaguirre

generación07 — Wed, 14 Feb 2007 09:30:13 CST

(1905-1959)

Delante de la muerte
Es la tierra de nadie

Delante de la muerte

generación07 — Wed, 14 Feb 2007 09:26:37 CST

Horizonte de guerra cuyas luces,
cuyas auroras repentinas, breves,
cuyas fugaces albas, salvas, fuegos,
multiplican la muerte interminable.

Aquí en Madrid, de noche, solo, triste,
mi frente con el frente son sinónimos
y sobre mi mirada, como llanto,
se derriban los héroes, caen hundidos
por el abismo verde de mi cara.

Yo sé que estoy despierto, que estoy solo,
que el frente paralelo de mi frente
desdeña mi dolor y me abandona.
Ante el glorioso círculo de fuego
nada puedo evocar, nada ni nadie.

No hay recuerdo, placer antes vivido,
que pueda rescatar de mi pasado.
No hay ausencia, ni historia, ni esperanza
que con su engaño calme mi agonía.

Aquí en Madrid, delante de la muerte
mi corazón pequeño guarda oscuro
un amor que me duele, que no puedo
ni siquiera mostrarlo en esta noche,
ante el inmenso campo de heroísmo.

Nube temporal (1939)